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thanks to Marco for making this happen!

ITALIANO:

IL TRENO - Non ci si puo' prendere troppo sul serio. Motore che gira e non accenna a fermarsi. Un ticchttio delicato, senza fronzoli, passando da un lato all'atro. Sempre in corrispondenza di uno scambio, un lato tortuoso, uno dritto. Un sottile strato di morbosita' sparisce. Come un buco rovesciato, si sentiva deciso, andava al rovescio. Generalmente parlando si puo' sempre fare. E ancora quel ticchettio, questa volta piu' cupo, mesto. Nuotare nella terra. Attraversare un muro. Dare la possibilita'. Rivelare. Un pessimo odore mi sta attraversando. Un binario morto. Sassi spettinati. Cespugli di metallo. Neve astratta. E un'interminabile fila di passioni. Poi si e' sempre distinto, un passo dopo l'altro. Anche qui linee concentriche ti riportano sempre al punto di partenza. E ancora. La sua bocca stava tremando, essiccata. Sentiva che si stava avvicinando. Non avrebbe dovuto piu' sporgersi. Accorgersi di un piccolo punto. Rilevare. E poi ancora quel motore. Assonnato. Decifrare l'impossibile. Attenersi alla realta'. Oltrepassare. Quel ronzio gli stava sempre dietro. Docile e pensieroso. Si trovava lungo una linea. Questa volta decisamente piu' buia. Non ne puo' piu' fare a meno. Rivelarsi. Un forte soffio. Secchiate di colore.

UN UNICO VOLTO - Levigatura uniforme, una griglia di interminabili urli. Frenesia. Bolle che scoppiano. Aria che si spezza. Luci bianche e rosse. Susseguirsi di strati pensierosi. Linee parallele. Il movimento e' un illusione. Tenersi stretti, affacciarsi all'imprevisto. Ancora linee. Storte. Mi immergo in un burro di false decisioni. Acconsento a decifrare un passo. Blocchi. Insensibili partenze. Un passo falso. Riflessi scuri, inciampando. L'incomparabile illusione del vuoto. Una, due volte. Un arco infinito. Disillusione del movimento. Come se ce ne fosse bisogno. Un altro passo. Falso. Sentieri. Illuminati di giorno. Falsificazioni. Inaudite battaglie, fuori, al centro, distratti fuochi. Crepitii assenti, forme insensate, folla di pensieri. Neve bruciata. Sedimenti. Cedimenti. Mentire per sopravvivere. Inconfessabili segreti. Del vuoto e niente piu', come in un girotondo al contrario. Sempre piu' di fretta, senza sbavature, accenni di tremori. Concitate tenerezze, tiepidi assenzi, gelide assenze.
Di tante espressioni un unico volto. Di tanti volti un'unica pagina, bianca. Di tante pagine vuote, solo una, per me. Di tanti vuoti, te. Polvere di rabbia, quella che ti si attacca addosso, ma e' senza fissa dimora.

UN UOVO - Eppure mi sembrava di avertelo detto, di esserti entrata dentro e aver fatto tutto quello che potevo, di aver camminato le tue vene, nuotato le tue ossa, dondolato tra i tuoi nervi, tesi come corde di una chitarra di cemento. Non volevo, non volevo sfiorarti e sfiorirti di sentimentalismi che non trovano pace nemmeno in un bicchiere di camomilla, non volevo o non potevo sedarti dai tuoi incubi mattutini, in certe occasioni bisogna stra- vedere, stra-fare e stra-biliarsi. Ma nello strato di folle poesia che mi pervade non posso eliminare alcunché, sarebbe come levare il tuorlo dall’albume, come essere un pelo in un uovo (il pelo di un bambino), vago, vagante senza un’impossibile méta. Tu ci sei ? Vorrei dirti, dirtelo ancora e poi ancora e ancora. Tessere i tuoi mondi con i miei, legare le tue pagine con le mie, farne un libro e poi gettarlo al vento, unico fidato messaggero tra di noi. Vorrei sorreggerti nel tuo sonno, farti levitare per non farti sentire il peso del tuo stesso respirare, diventare un caldo alito di tenerezza. Eppure battaglie di estreme volontà si annidano dentro di me, non sanno dove andare se non verso l’uscita, un’uscita a senso unico.

NEVE SENZA VENTO - Se nelle stagioni della purezza si va a cercare l'abisso, come nell'odio di se stessi viene incontro uno scontro senza vincitori, se nel guanto della follia si trova un dito spezzato, ricurvo e nero, se dovunque si va si trova lo stesso pulsare stanco di vecchie visioni, se nell'abbraccio velato ci si ritorce, si fanno capriole sensoriali e si annega, se tutto questo ha un senso, una forma, se questa forma non si potesse toccare, odorare, sentire ma solo vivere, se quello che ancora non sappiamo scendesse da noi come neve senza vento.

ENGLISH:

THE TRAIN - You cannot take yourself too seriously. Engine spins, with no hint of stopping. A gentle ticking, no frills, passing from one side to another. Always at exchange points, a tortuous side and a straight one. A thin layer of morbidity disappears. Like an inside-out hole, it felt confident, it kept going reverse. Generally speaking, it can always be done. And that ticking again, this time darker, and sadder. Swimming into the earth. Going through a wall. Giving it a chance. Revealing. An awful smell is passing through me. Dead-end track. Uncombed stones. Metal bushes. Abstract snow. And an endless row of passions. He has always stood out, one step after another. And here as well, concentric lines will always bring you back to the starting point. And again. His mouth was shaking, arid. He felt he was getting closer. He shouldn’t have leaned out anymore. Noticing a small dot. Detecting. And that engine again, sleepy. Deciphering the impossible. Sticking to reality. Overstepping. That humming was still behind him. Docile and thoughtful, located along a line, this time a much darker line. He cannot do without it anymore. Revealing oneself. A strong blow of breath. Buckets of color.

A SINGLE FACE - Smooth sanding, a grid of endless screams. Frenzy. Bubbles bursting. Air falling apart. Red and white lights. A sequence of thoughtful layers. Parallel lines. Movement is an illusion. Holding tight, fronting onto the unexpected. More lines. Crooked. I immerse myself in a butter of false decisions. I agree to decipher a step. Blocks. Insensitive starts. A false step. Dark reflections. Stumbling. The unparalleled illusion of emptiness. Once, twice. An infinite arc. Disillusion of movement. As if it was necessary. Another step, false. Paths, lit up in the daytime. Falsifications. Unheard-of battles. Outside, in the center, distracted fires. Absent crackles, nonsensical forms, crowds of thoughts. Burnt snow. Settlings. Cave-ins. Unconfessable secrets. Lying to survive. The void and nothing more, like an inverted ring-a-ring-o’roses. More and more in a hurry, with no smudges nor hints of tremblings. Agitated effusions, lukewarm assents, icy absences. Of many expressions, a single face. Of many faces, a single page, white. Of many blank pages, only one, for me. Of many voids, you. Dust of anger, of those that stick on you despite having no fixed abode.

AN EGG - And yet, I felt as if I had told you. I felt as if I had got inside you and done everything I could. Walked all over your veins. Swum through your bones. Swung between your nerves, which were stretched like the strings of a concrete guitar. I didn't want to, I didn't want to touch you lightly and take the bloom out of you with a sentimentalism that cannot find peace, not even within a glass of chamomile tea. I didn't want, or couldn’t, sedate you from your morning nightmares. On certain occasions it takes super-seeing, overdoing and being extra amazed.
But in this layer of insane poetry that pervades me there is nothing I can get rid of, it would be like to separate the yolk from the white. It is like being the hair when splitting hairs (a child’s hair), vague, and vagrant without an impossible destination. Are you there? I would like to tell you, again, and again and again. To intertwine your worlds with mine, to tie your pages with mine, to make a book out of them and then throwing it to the wind (the only trusted messenger between us). I wish I held you up while you sleep, I wish I made you levitate so that you won’t feel the weight of your own breathing, I wish I became a warm breath of tenderness. Yet still, there are battles of extreme wills lurking within me, with nowhere to go but the exit, a one-way exit.

WINDLESS SNOW - If in the seasons of purity one goes in search of the abyss, like self-hatred goes and ignites a fight with no defeater. If one finds a curved black broken finger in the madness glove. If everywhere one goes one comes across the same exhausted throb of old visions. If in the veiled embrace, one contorts, does sensorial somersaults and drowns. If all of this made sense, if it had a shape, and if this shape could not be touched, smelled, neither felt, but it could only be lived. If what we don’t know yet would come down to us like windless snow.